Pústula

Querría hablarte de las urgencias

de lo que está por hacer

De como la palabra vomita

lo que el corazón ya no quiere

Querría explicarte que mis dolores

aparecen a bultos bajo mi piel

Ahora el pecho, ahora la espalda

pústulas que protegen

lo que la emoción no admite.

Cómo el embrión de la palabra

se gesta bajo la epidermis

Querría hablarte de lo preciso

de lo básico

de la simiente.

Querría contarte

que el mal no siempre se detecta a tiempo

que la soledad hace mella en la hendidura

que sólo tus besos me salvan.

When I’m gone- Peter Broderick

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