Es el frío

Es el frío de la mañana

que ya nos pertenece.

Es la memoria, delatadora

de momentos imposibles.

Es la carne entre las uñas.

El dolor entre los dientes.

El vello abierto y en pie.

La herida que supura.

Es el hueso que se clava

entre tendones.

Es el sabor de la vida

dulce, amargo.

Es la lengua inmóvil,

Es el velo del olvido

La convulsión de la tarde de un domingo

Es el tic-tac continuo del metrónomo

y del paso del tiempo

Es el latido.

El primero. El de nacer.

Y el último. El de morir.

Es el dolor entre los huesos.

Es el frío de la mañana,

que ya nos pertenece.
Melissa Horn-Jag saknar dig mindre och mindre

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